我摔倒在宴会厅的碎玻璃上时，他正用着我的眼睛看着温柔地亲吻他的新娘。
所有人都骂我贪财，骂我是个捞女。
却不知两年前的手术台上，我签下的不是离婚协议书，而是眼角膜捐献书。
他重见光明的那天，我摸着墙壁学会了在黑暗里刻墓碑。
刻他的名字，刻我的忌日，刻那句永远说不出口的：“把眼睛还给我。”
后来，我死了。
他才在遗书里读懂了真相，当年匿名捐赠者的编号，就是我们初遇那天的日期。
1
医院的消毒水味刺得我鼻腔发酸。
我蜷缩在走廊的长椅上，指尖死死地抠住病历本的边缘，耳边嗡嗡响着医生的话。
“脑癌晚期，最多三个月……建议尽快通知家属。”
家属？
我自嘲地笑了笑。
两年前签下离婚协议的那天，我就只剩下自己了。
走廊的电视正在直播“福布斯十大企业家”的颁奖典礼。
主持人高亢的声音穿透了嘈杂：“恭喜祁景然先生！请发表获奖感言……”
我空洞的瞳孔颤了颤。
即使看不见，我也能想象他此刻的模样。
剪裁精良的西装，冷峻的眉眼，还有那双曾被我捧在手心描摹过的眼睛。
“最后，节目组准备了特别环节。”
主持人递来一部手机，“请祁总拨打最遗憾之人的电话，说出您的心声……”
我的心跳突然漏了一拍。
“嘟……嘟……”
衣兜里的手机在震动，震得手心发麻。
我摸索着按下接听键，对面传来一声冷笑，像是冰锥扎进骨髓。
“江若初，两年了，你还没死？”
黑暗中有细碎的光斑在晃动，像极了确诊脑癌那日，CT片上的阴影。
我张开五指在眼前晃了晃，依旧是一片混沌。
这双眼睛自从两年前的手术台下来，就再没见过光。
“当年为了一百万抛下瞎子老公，现在后悔了吗？”
他的声音裹着淬毒的讥讽，“听说你到处跟人哭诉，说我的眼角膜是你捐的？”
我的喉头涌起一股腥甜。
右手无意识地抚上左胸，那里埋着确诊脑癌时植入的输液港。
金属凸起硌着皮肤，只要一呼吸就疼。
“祁总这么有钱…